Con ocho puntos abajo,
sin trampas sigo tan vivo,
el Barça gana marcando
balones que habían salido.
Zidane que mira a sus hombres
resacosos del vinagre,
de las copas que nos mangan
once falsos y un cobarde.
Visten almas desgarradas
por verdes sucios billetes,
la horca llama al verdugo,
Villar enseña grilletes.
El hacha está preparada,
los tacos afilan aceros,
Cristiano le mira y le reta,
recibe el viejo San Pedro.
De Ipurua hasta Madrid,
autobuses con bufandas
que soñaron que David,
a Goliat se lo cargaba.
No es mezquino Mendilibar
si a su equipo lo encerró,
en la jaula de su área,
propia puerta que marcó.
El partido que se abría
con la ausencia de Karim,
muchos medios se pisaban
sin espacios Zinedine.
-»No me quites más al nueve»
se lo pide por favor,
lo suplica el rey Cristiano,
en Asensio abdicó.
Centro sordo cuelga Isco
con la zurda y sin mirar,
es el ciego que don Marco
lo remata sin hablar.
La contienda se durmió
en la orilla del descanso,
cambios raros de monsieur
que me quitan a Ceballos.
El equipo necesita
seriamente mejorar,
no es orgullo quien defiende
al Madrid sin reventar.
No me sobra con el gol
que Marcelo se sacó,
del reverso que el espacio
Benzema le descubrió.
Poco pido mucho exijo
transparente en voluntad,
el que juega en mi equipo
que defienda mi soñar.
O se entrega o me sobra
las cadenas del verdugo
el que viste blanco impronta
que lo nuestro siempre es suyo.
