Llegaba Atila a su casa
con el oro y su caballo,
el Sevilla que temblaba
como el sol ante su gallo.
Cinco bolas alumbraban
los ojitos de Cristiano,
cinco rezos a Berizzo
por la vida del hermano.
Bernabéu de hojalata,
Castellana congelada,
es diciembre la nevera
del equipo mermelada.
Adelante batallones,
retaguardia malherida,
Carvajal y Casemiro,
con Varane en la camilla.
Sergio Ramos desde el palco
maldecía en arameo,
por perderse ese partido,
favorito del camero.
Es su club y su cantera,
los que insultan a su madre,
los que olvidan que su Puerta
le cerraron sin mirarle.
Bernabéu cuatro y cuarto,
el cocido por las pipas,
la novela por el fútbol,
las cosquillas por las tripas.
Once raro el de Zidane,
en banquillo un malagueño
con Vallejo de central,
y en la banda por Marruecos.
Se inaugura el marcador,
Don Ignacio alias Nacho,
en un corner rebotó
en el hombro de Mercado.
Don Cristiano de Madeira
volvió pobre a Sergio Rico,
con dos goles que revienta,
-»Ten piedad yo te suplico».
Cabalgadas por las bandas,
tiki taka por el centro,
mi Cafú que me empujaba
las pelotas para dentro.
Bernabéu puesto en pie,
horizonte del descanso,
recompensa que se paga,
con sudor y con descaro.
A la vuelta del reflex
gestionamos la distancia,
de quien logra lo imposible
con pasión y con constancia.
Cinco a cero ante el Sevilla
en cuarenta y seis minutos,
cinco cero ante los gafes
de Cristiano y sus alumnos.
Seguiremos en la lucha
los culés ya nos intuyen,
ganaremos en Arabia
nuestro buen mundial de clubes.
Campeones del orgullo
de lo digno y de la furia,
hoy se duerme en la cueva
el bufón Cristóbal Soria.
